Vuelve y lo cuenta

Playa de Sopelana (Bizkaia). Marzo de 2006. / Hans G.

En las afueras de Bilbao.

No es una hipérbole. San Mamés queda a 20 minutos. Las placas de titanio del Guggenheim a 25. Unos pintxos y unos zuritos por la calle Somera del casco viejo a menos de media hora. El verano, a 3 meses, toda una eternidad para los que adoran un café calentito sin camiseta, un paseo descalzo, una novela llena de arena que no se deja coger porque las tapas de hule arden.
Es la playa de Sopelana en primavera. Cubierta por un generoso anticiclón. Pija e infestada de surferos de Getxo y Plentzia para los indígenas. Inaccesible para los que llegan de Madrid. Parece ubicada en el mismo lugar donde el aire da la vuelta. Y está al lado de todo. Habrá que empezar a preguntar a esos esforzados madrileños que insisten, tozudos (y contumaces), en la defensa de las bondades de una ciudad cada vez más áspera, más cara, más arrogante, más llena de mierda, por qué. A Buk sólo la artrosis de su rodilla y el mal olor que desprende el nacionalismo le nublan la contundencia de su respuesta.